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Sobrecarregado de batuques e ideias.
Conforto alucinante, tranqüilidade na clareira do caos. O ponteiro, ele rodou mais rápido no mesmo relógio de ontem. O que as horas guardam nos espaços do contra-tempo? É quando se trocam as datas dos bichos e das flores. É quando aumenta a rachadura da velha parede. É quando se vira a folha, a folha da história. É quando se pinta um fio branco na cabeleira preta. É quando se endurece o rastro de sorriso.
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